CONCURSO LITERARIO, CURSO 2018/2019

1a CATEGORÍA: 1o y 2o ESO

A dar un paseo

Las cosas podrían haber sucedido de cualquier otra manera y, sin embargo, sucedieron

así, de esta extraña e inusual manera.

Ese día despertaste cuando el sol empezaba a salir porque una pesadilla te alteró. Como

era pronto decidiste que saldrías a pasear. Después de peinar y trenzar tu pelo rojo,

asearte y mirarte al espejo para apreciar tu piel ligeramente morena, tus idílicas

facciones y tus ojos del color del mar, bajaste a la entrada de tu casa, te despediste de tu

joven madre y saliste a pasear.

Si hubieses ido a caminar por el pueblo las cosas habrían cambiado mucho, pero ese día

el bosque te parecía encantador, por lo que seguiste caminando. Te detuviste para

observar esa vieja casa rodeada de árboles frondosos y destartalada, que era el hogar del

hombre a quien todos llamaban loco en el pueblo. “El loco” salió del interior de la casa

y te gritó:“¡Hoy los cantos de los pájaros anuncian la catástrofe, el cielo pronto se

nublará!, ¡el bosque quiere estar solo, vacío, desierto o como quieras decirlo, eso da

igual, no entres en él!”. Sus palabras no te alteraron, pues él siempre decía cosas así. Esa

mañana el cielo estaba despejado y los pájaros cantaban igual de alegres que todos los

días a tu parecer. Tú le respondiste: “Gracias por la advertencia”. No esperaste su

respuesta y seguiste caminando hacia el bosque.

El sendero del bosque seguía igual desde que tú pasaste por él la primera vez, era ancho,

pero la maleza empezaba a invadirlo ligeramente; era de tierra negra y tenía piedras de

extrañas formas a los lados. Tardaste poco en llegar al final del sendero, donde había un

pequeño lago con una islita en el centro, que estaba ocupada en su totalidad por un

sauce llorón el doble de alto que tú y muy frondoso. Cuando sentiste un cosquilleo en el

estómago recordaste que no habías desayunado y miraste a tu alrededor en busca del

sendero para volver a tu casa, pero en su lugar solo había árboles y hierba.

Entonces miraste angustiada a tu alrededor hasta que sentiste que te estaban observando

y por razones que nadie, ni siquiera tú conoces, te giraste directamente hacia el árbol

que se encontraba en el lago. No había nada en las ramas o raíces de ese gran árbol, pero

al ver el reflejo de este en el agua sentiste que el aire se escapaba de tus pulmones para

nunca volver a ellos, que se te helaba la sangre y que tu corazón dejaba de latir. En el

reflejo del agua viste a un niño de tres años, rubio, cuyos ojos parecían retener dos

lunas, sentado en una de las raíces del viejo árbol. El niño tenía la cara cubierta de un

líquido rojo. Pensaste que era sangre y tenía las manos cerca de la boca, mientras

mordía algo que parecía no ser muy tierno. Entonces a él se le cayó lo que estaba

comiendo y al existir solamente en el reflejo no supiste dónde acabaría. La comida del

niño al llegar al límite del reflejo salió a flote en la superficie del lago. Te asqueaste y

horrorizaste al observar lo que había estado comiendo el niño, era una serpiente.

Cuando volviste a centrarte en el lago, el niño ya no estaba en el reflejo, sino encina de

la isla en otra raíz diferente del árbol comiéndose el resto del reptil. Al terminar de

comerse el animal pudiste ver sus afilados dientes y su macabra sonrisa. Después el

niño levantó la mirada tan lentamente y con los ojos tan abiertos que parecía estar

asustado. Tú te preguntabas qué es lo que podía aterrorizar de tal manera a ese

espeluznante ser, cuando sus ojos se fijaron en ti te sorprendiste, pues parecía que él

estaba asustado de ti más que tú de él.

Cuando saliste del laberinto, que eran los ojos del niño, el cielo se había nublado; y

recordaste las palabras del “loco”. Te giraste y viste que detrás de ti había tres caminos,

sin pensarlo mucho corriste por el camino del centro, el cual era igual al sendero que te

llevó al lago. Mientras más avanzabas por esa senda más cambiaba, las hojas de los

árboles se volvían naranjas gradualmente y cuando el camino se ensanchó llegaste a un

claro con una gran piedra en el centro, hojas naranjas, marrones y doradas en el suelo.

Pero la tranquilidad duró menos que una mentira incoherente de un niño, pues una gran

araña apareció por el camino que tú misma usaste para llegar y avanzó hacia ti. Tú

subiste a la roca con la esperanza de que la araña no pudiese escalarla, pero ella con sus

largas y peludas patas saltó encima de la roca y te alejaste de ella sin darte cuenta de que

te acercabas al borde de la piedra. Cuando perdiste el equilibrio y caíste hacia atrás

esperabas que las hojas te amortiguaran la caída mientras la araña te mordía, pero

ninguna de las dos cosas pasó.

Cuando abriste los ojos de nuevo te encontrabas en la orilla del lago, te levantaste y

giraste la cabeza, viste que los tres senderos seguían allí, decidiste ir por el de la

derecha. Al igual que ocurrió en el camino anterior este cambiaba, los árboles

empezaron a congelarse gradualmente y a perder hojas; y cuando el camino se estrechó

llegaste a un claro nevado. Como ya parecía ser costumbre algo alteró tu momento de

paz, apareció un cartel enfrente de ti donde ponía: “la bête de gévaudan”. Te resultó

extraño que no hubiera alguna bestia allí, pero te arrepentiste de tu pensamiento pues

oíste unos gruñidos detrás de ti. No tardaste en correr en dirección opuesta a los

gruñidos, que parecían alejarse cada vez más, pero al darte la vuelta te sorprendiste al

encontrar un lobo más alto que tú y con el pelaje castaño oscuro con las fauces abiertas

preparándose para saltar sobre ti.

Cuando abriste los ojos estabas en el lago y decidiste ir por el tercer camino, esta vez la

vegetación no cambió. Después de andar por un minuto viste un manzano en medio del

camino. Puesto que tenías hambre de tanto correr cogiste una manzana, pero esta

resbalo y cayó en el agua. Te sentiste confundida al ver de nuevo el lago, pero esta vez

estabas sobre él, en un barco junto al niño rubio, que dijo: “Normalmente no mucha

gente llega hasta aquí, pero ahora tienes que volver hasta el mismo camino por el que

viniste”. No te fiabas de él y le preguntaste: “¿Por qué debería fiarme de ti?”. Él se rió y

me contestó mientras sus ojos se volvían rojos: “Porque soy un niñito encantador y los

niños no mentimos”. No le creíste, pero tampoco tenías otra opción, respiraste hondo y

pensaste en tu madre, mientras saltabas al lago.

Sentiste como esas gélidas aguas te empapaban, pero no te permitiste pensar mucho en

eso, hasta que llegaste a la orilla y saliste del lago. Miraste hacia atrás y solo quedaba la

barca vacía y tu reflejo en el agua, estabas pálida y con ojeras, algo que te pareció raro

pues las nubes se habían despejado y parecía estar a punto de anochecer. Creías que solo

habían pasado unas pocas horas desde que entraste en el bosque.

Después de ese momento dedicado a tus pensamientos, saliste corriendo por el sendero,

que resultó ser igual que el que cogiste esta mañana para entrar en el bosque, pero que

ahora parecía estar más invadido por las plantas de lo que tu recordabas. No tardaste en

llegar a la casa del “loco”, pero parecía más vieja aún; y cuando llegaste a tu casa viste a

una anciana muy parecida a tu madre sentada en la puerta.

Águeda Moratilla Espada. 2oE.S.O B

2a CATEGORÍA: 3o y 4o ESO

Esa voz...

Las cosas podían haber sucedido de cualquier otra manera y, sin embargo, sucedieron

así.

Eran las once y media de la noche. Mi corazón retumbaba fuertemente al ritmo de la

música, las luces azules y moradas me cegaban y me dolía la cabeza de tanto ruido.

Sabía que mis amigos se quedarían mucho más tiempo, hasta las dos de la mañana tal

vez, y yo ya estaba cansado de verlos bailar. Me despedí de una amiga y salí de la

discoteca, por fin.

Sentí un gran alivio al poder respirar aire fresco y sentir una suave brisa en mi cara. Ya

apenas se escuchaba la música de la discoteca, y mi corazón volvió a latir tranquilo. “¿Y

ahora qué hago yo?”, pensé. Lo más lógico me pareció volver a casa, así que comencé a

caminar.

Anduve unos diez minutos hasta llegar a la calle donde vivía. Iba distraído, tarareando

una canción de Oasis, mi grupo favorito, cuando escuché una preciosa voz femenina

cantando la letra. Miré hacia detrás y vi cómo una sombra desaparecía tras la esquina de

la calle. Fui corriendo para ver quién era, pero al doblar la esquina solo advertí la

presencia de un gato negro de ojos enormes y verdes mirándome fijamente, con

extrañeza. Me dio la sensación de que el animal pensaba que estaba loco.

Contemplé la opción de volver a casa, pero esa voz... Seguí andando. Busqué a aquella

chica durante casi media hora por las calles de alrededor, pero no había rastro de nadie.

Me rendí al poco de las doce, ya que estaba muy cansado. Llegué a mi casa y me fui a

dormir.

No la podía ver, pero la oía por todos lados. Se escondía entre las sombras y yo me

guiaba por su voz. No sabía quién era, pero quería abrazarla, darle la mano, escuchar su

melodía por toda la eternidad. Su voz me llevó hasta un callejón sin salida. Cantaba

cada vez más alto. De repente, aquella chica apareció de la nada, de espaldas. Me

aproximé a ella y posé mi mano sobre su hombro. Ella, todavía cantando, se dio la

vuelta lentamente, pero antes de que pudiera verle la cara una luz me deslumbró.

Me desperté sobresaltado y miré el reloj de la mesilla. Eran las diez de la mañana.

Deseé no haberme despertado para seguir soñando con aquella voz. Me levanté, me

vestí y fui a desayunar. Fue un sábado como cualquier otro, excepto por el hecho de que

no paré de pensar en ella ni un instante.

Sobre las doce menos cuarto, después de cenar, me acordé de que tenía que sacar la

basura. Bajé a los contenedores más cercanos, que se encontraban en la esquina donde

la noche anterior había visto aquella silueta misteriosa. Mientras tiraba la bolsa de

plástico sentí que algo rozaba mis piernas. Miré hacia abajo y descubrí que se trataba

del gato negro, que parecía buscar mimos. Me agaché y lo acaricié suavemente mientras

él ronroneaba. En ese momento me percaté de la belleza de aquel animal.

Hacía un poco de frío, así que me despedí del gato con una última caricia y me di la

vuelta para volver a mi casa. Empecé a tararear, como acostumbraba a hacer cuando

estaba tranquilo, y entonces volví a escuchar aquella dulce voz que acompañaba mi

canción. Esta vez, ni siquiera miré atrás. Corrí hasta llegar al portal y subí a casa.

Pensaba que estaba perdiendo la cordura. Me metí a la cama. “No pienses en ella, no

existe”, repetía en mi cabeza, pero era inútil.

Aparecí en el callejón sin salida. Estaba en frente del gato. Su pelaje negro brillaba a la

luz de la luna y sus ojos verdes parecían leerme la mente. La voz empezó a sonar,

cantando mi canción favorita: Wonderwall. Me senté en el suelo. Mi corazón latía al

ritmo de la canción, pero de una forma muy distinta a como latía en la discoteca. Estaba

tranquilo, mirando al gato. Sentí una mano en mi hombro, y una chica se sentó a mi

lado. No veía su cara, pero sabía que ella cantaba. Nos quedamos sentados en el suelo,

el gato ya no estaba.

Me desperté. Una clara luz matutina se colaba por la ventana de mi habitación.

Comencé el domingo tomándome un vaso de leche- no me gusta el café- y, acto

seguido, me tumbé en la cama para leer.

El día se pasó rápido. Leí, estudié, vi la televisión,... y, cómo no, pensé en aquella

chica. Ya no sabía distinguir entre los sueños y la realidad, pero tampoco me

preocupaba demasiado por ello. Me sentía feliz.

A las seis decidí salir a dar un paseo para despejarme. Tonos azules, naranjas y rosas

teñían el cielo de atardecer. Me dirigí hasta un parque cercano. El césped estaba

cubierto de hojas secas y los árboles brillaban naranjas por los últimos rayos de sol.

Entonces vi a una chica sentada en un banco pintado de azul. Desde la noche de la

discoteca, apenas había hablado con gente, y me apetecía compañía.

Me acerqué al banco y me senté a su lado. Ella no pareció extrañarse. Llevaba unos

cascos puestos.

-Hola. ¿Qué escuchas? -Le pregunté.

Entonces ella me miró y pude ver bien su cara. Su tez pálida, salpicada por algunas

pecas, contrastaba con su pelo negro y ondulado, que le llegaba hasta los hombros. Bajo

sus cejas finas y arqueadas destacaban unos preciosos y enormes ojos verdes, que

parecían leerme la mente.

Ella me ofreció uno de los cascos. Estaba escuchando una canción que me encantaba, y

ambos empezamos a cantarla, por lo que pude comprobar que era su voz la que había

escuchado en sueños y tras las esquinas. Ahora estoy realmente enamorado. No solo de

su voz, también de su forma de ser y de ver la vida. Y no sé por qué, pero ella también

está enamorada de mí.

Ella niega saber nada de esos hechos misteriosos, pero, desde que la conocí, no he

vuelto a ver al gato.

Irene Ceinos Riofrío. 3o ESO C

ACCÉSIT

Carta al idioma japonés

Las cosas podrían haber sucedido de cualquier otra manera y, sin embargo sucedieron

así, con un sencillo “¡Hola!” ¡Hola Japonés! ¿Cómo te va todo? ¿Siguen corrigiéndote

cada lustro los trazos de tus ideogramas para facilitar tu comprensión?

Lo sé, no me digas más, ya sé que los ideogramas, eso que el resto llaman “letras

chinas” no son creación tuya propia. Pero eso no quiere decir que no luches por

conservar una escritura por todos conocida como milenaria, y me consta que lo haces

con toda tu fuerza, con todo eso que la juventud llamamos kokoro.

Te dije en su momento que eso de enviar a la familia Fujiwara en misión diplomática

hacia la China Tang traería multitud de cosas nuevas, entre ellas un nuevo sistema de

escritura que dividiría a las masas entre dominadores y dominados. Cómo será que hasta

el budismo arraigó en tus tierras y se fundió con las deidades de cada una de tus islas.

Es igual, es imposible enfadarse contigo. Eres como un niño pequeño que corretea de

aquí para allá preguntando “¿qué es esto?”, “¿qué es aquello?”. Incluso en muchas

ocasiones me llegas a parecer como un caleidoscopio de diversas formas y colores, pero

de una belleza que me derrite el alma. No quiero sonar cursi, ¿sabes?, pero he de admitir

que cada día me gustas un poquito más.

¿Te acuerdas de aquella primera vez que nos conocimos? Fue curioso, la verdad. Yo era

muy pequeña y te encontré junto a mi hermano mayor; aunque en ese momento todavía

no te reconocía. Le estabas contando una de tus tantas aventuras situadas hace miles de

años. Le vi conmocionado, interesado e impregnado de tu sabiduría. Me acerqué tímida

hacia ti, y con gran curiosidad te pregunté: “¿Quién eres?”.

Ya en mi adolescencia quise adolecer de todas las virtudes, menos de la sabiduría, y en

una de esas tardes hablando con mi amigo Inglés, me dio por llamarte por teléfono para

que te pasaras un rato por mi casa y me hablases de ti. Me explicaste que no tienes claro

quiénes fueron tus padres, que desde temprana edad te dijeron que eras más parecido al

coreano que a otras lenguas, ¡ah! y que guardabas semejanzas con las lenguas malayo-

polinésicas. Hijo mío, realmente eres un quebradero de cabeza para los estudiosos y

lingüistas que finalmente se dan por vencido y abogan porque eres más una mezcla de

una lengua primitiva indígena de tus islas con influencia de otras lenguas.

Es más, mucha gente con la que comparto mi vida me dice, “¡Anda! ¡Si estás hablando

con tu amigo el Chino!” Y yo les respondo siempre “No se llama Chino, se llama

Japonés, ¡y es muy distinto al Chino!” ¿Te acuerdas de aquella vez que Inglés y yo te

defendimos de aquellos matones que se reían ignorantemente diciendo que eras lo

mismo que el Chino? Ya sabes, esa gente que se regocija en su ignorancia diciendo que

para ellos sois lo mismo. Me encantó cuando en aquella ocasión Inglés le dijo a uno de

esos tarados “Excuse me, my lord, I feel you have a wrong idea of my good friend

Japanese”.

¿Sabes una cosa? Estoy entendiendo poco a poco eso que me dijiste una tarde, de que

eres un idioma aglutinante. Vamos, que funcionas a base de lexemas con sufijos y

prefijos. Me estoy dando cuenta de que, contrariamente a lo que se piensa en general

por las calles, eres más sencillo de entender de lo que pareces. No entiendo por qué la

gente tiene tanto miedo de conocerte. Yo creo que eres un buen chico, aunque a veces te

pones un poco pesado con tus estilos de expresión llano y cortés, que esto no lo puedo

decir porque lo dicen los chicos, que esto sólo lo dicen las chicas, que no acentúe tanto,

que no es Castellano, que si las inflexiones, que si el tópico de oración...¿¡Se puede

saber por qué no usas sujetos?! No te imaginas lo sencillo que me lo pondrías usando

sujetos, pero no, ahí va él, nada de usar sujetos, sólo tópicos de oración.

Pero bueno, quiero que sepas que a pesar de la distancia, me estás ayudando mucho a

entender nuevas culturas, una nueva historia y nuevas virtudes, aunque también hay que

tener cuidado con los defectos que todos tenemos y absorber siempre lo bueno. Te he

cogido tanto cariño que tus silabarios no hacen más que dar vueltas y vueltas por mi

cabeza cuando sueño. Debo admitir que aprender tu silabario Hiragana me resultó muy

sencillo, puesto que son trazos suaves, delicados, hermosos y curvilíneos. Por eso le

llaman “La Escritura de Mujer”. No como el Katakana, que es más...¿cómo lo diría?,

¿tosco?, ¿bruto?, ¿anguloso? Es igual. Más me vale aprender los dos y al menos unas

tres mil “letras chinas” como vulgarmente las llaman, para que tú y yo podamos

entendernos. Para que de esta forma, pueda entender aún más el significado sobre tu

bandera, que tu círculo rojo no es un círculo, sino un Sol que se alza por Oriente, y por

eso llaman a tus islas el País del Sol Naciente.

Montserrat de los Ángeles Gómez. Pardo 4o C

Uxio

Las cosas podían haber sucedido de cualquier otra manera y, sin embargo, sucedieron

así. Y es que hay múltiples maneras de relatar una historia de amor y, por desgracia, la

mayoría de ellas no son breves. El corazón a veces es verdaderamente complejo y

explicarlo emplea algo más que dos páginas de espacio. No son muchos los que han

logrado exponer sobre un papel latidos, momentos, emociones y hacerlo con brevedad.

Y esos genios poetas no son precisamente hombres a los que yo pueda tratar de

equipararme. Con lo que contaré esta historia tal y como fue, lo que pasó de principio a

fin y el porqué de que ninguno de los implicados en ella pudo olvidarse jamás de ello.

Así que vayamos por partes. Os presento a Valeria, la implicada número uno. Es

morena, bajita, bastante delgada y su sonrisa solo inspira verdad. Hoy en día está casada

con Miguel, un tipo encantador, y tiene dos hijas. Pero me estoy adelantando a los

acontecimientos. No debería contar cómo es sino más bien cómo era. A Valeria le

encantaba mirar por su enorme ventanal al olivo que tenía en frente de su casa y

observarlo en las diferentes épocas del año. Luego se sentaba al lado del caballete de su

salón y dibujaba. Dibujaba a los gorriones que hacían nidos en la copa del olivo, a las

florecillas claras y diminutas que aparecían en las ramas del árbol en primavera, el

musgo que aparecía en el tronco de este en tiempos lluviosos, sus preciosas hojas

puntiagudas de las que caían, como verdes canicas brillantes, las aceitunas del hermoso

árbol.

Valeria no era muy amiga del exterior, ni de la gente. No era antisocial ni mucho menos,

tampoco le faltaban amigos. Pero al cumplir los dieciocho había comprado con los

ahorros de toda su infancia aquel modesto pisito, al lado de aquel inmenso olivo, como

ella soñaba desde hacía tiempo. Y una vez cumplido su sueño no deseaba más que poder

dedicarse enteramente a plasmar con lápiz y papel el ser de naturaleza que tanto

admiraba. A pesar de no ser suyo, ni siquiera de la urbanización en la que vivía desde

hacía 4 años, ella se había permitido la licencia de ponerle como nombre Uxio, el

nombre de su abuelo gallego, un hombre entrañable que se dedicaba a los olivos.

Todo cambió el día en el que a Uxio le crecieron unas hermosas aceitunas de un color

más bien morado en la parte trasera de la copa. Valeria las apreciaba entre las hojas pero

no podía verlas bien. Así que cogió su cuaderno de notas y un lápiz dispuesta a hacer un

boceto de esas aceitunas maduras y a punto de caer. Salió de casa corriendo, solo quería

dibujar inmediatamente esas olivas cuando vio a un chico que pasaba corriendo a su

lado. El chico llevaba ropa deportiva con lo que Valeria dio por hecho que se trataba de

un runner y siguió caminando. Pero la verdadera sorpresa vino justo después, cuando

Valeria tan concentrada en llegar al árbol cuanto antes no se fijó en aquella chica rubia

que corría detrás de aquel chaval como si le estuviera persiguiendo, con un vaso en la

mano y una pluma estilográfica en la otra. Y efectivamente, lo inevitable pasó: a los dos

segundos esta chica tenía derramado por toda la camisa lo que parecía ser café con

leche.

Pero un segundo, detengamos momentáneamente esta relato. Acabamos de conocer a

nuestra segunda implicada en esta historia, Esther. Es rubia, alta y tiene unos intensos

ojos verdes por no hablar de su inmenso y evidente atractivo. Nunca en mi vida he visto

una chica tan estéticamente perfecta como Esther. Hoy día cría sola a su hijo recién

nacido. Cuando esta historia sucedió ella no cumpliría la mayoría de edad todavía o la

habría cumplido recientemente y vivía con sus padres, aunque estos no paraban de

discutir y ella huía constantemente de su casa. Lo que más le apasionaba a Esther era

pasear y, sobre todo, fijarse en la gente a la que veía, en especial esa gente singular e

intrigante que le inspirara curiosidad y seguirlos hasta que se acabara el día: aquel chico

de la sudadera roja que escuchaba música con cascos de luces LED, esa adolescente de

pendientes de aro y abrigo negro que echaba a correr al llegar a la plaza, o esa abuelita

que, sin venir a cuento y sin motivo, le sonreía al pasar. Luego, por las noches, Esther

volvía a su casa y anotaba a esas personas interesantes y trataba de imaginarse que

escuchaba aquel chico, hacia donde iba esa adolescente o por qué sonreía esa mujer.

Esther no iba casi nunca al instituto pero sus padres ni se enteraban. Simplemente tenían

cosas más importantes en qué pensar. Una vez introducida la segunda implicada

podemos continuar.

-¡Lo siento, lo siento, lo siento! No pretendía mancharte, de verdad.

- No pasa nada. La culpa es mía por ir corriendo. Lo malo es que mi casa está muy lejos

y no voy a poder ir a cambiarme. No sé cómo he acabado aquí, estaba siguiendo a ese

chico y...

-¡Ven a la mía! Mi piso está en este edificio y si quieres te puedo dejar algo de ropa para

cambiarte. Además puedes limpiar allí la camisa si quieres.

Esther miró por un momento al chico que se alejaba.-De acuerdo- dijo- muchas gracias.

Valeria la acompañó a su piso, mirando por última vez a Uxio y a la oportunidad que

había dejado escapar de dibujar aquellas olivas que tan hermosas le parecían. Una vez

en su casa y cambiada la camisa por una bata verde oscura, Valeria se empeñó en invitar

a Esther a un café con leche, ya que le había tirado uno y a tomárselo juntas mientras la

camisa se secaba, propuesta que la segunda no pudo rechazar. Pero no os imagináis cuál

fue la sorpresa de Esther al descubrir el salón de Valeria y ver todos los dibujos de Uxio.

Y, evidentemente, alguien tan curioso como Esther no pudo quedarse callada y dejar

escapar a aquel ejemplar de persona. Así que Valeria le contó toda su historia y todo lo

relacionado con Uxio. Le explicó el motivo de que dedicara su vida entera a retratar a

ese olivo y le reveló que nunca pudo perdonar a sus padres que se fueran de Vigo, su

tierra natal, abandonando a su abuelo Uxio y no volvieran ni cuando este falleció.

-Desde entonces, siempre que pasaba cerca de este olivo soñaba con vivir a su lado y

dedicar mi vida a él. Es una especie de homenaje a mi abuelo. Y el irme de casa tan

temprano un tipo de venganza a mis padres por nunca regresar a Galicia- Valeria

suspiró. Nunca antes le había contado esto a nadie y por algún motivo, con Esther se

sentía especialmente cómoda. Pero a ella también le intrigaba esa chica. ¿Por qué podía

estar siguiendo a aquel deportista? Valeria estaba dispuesta a preguntárselo pero Esther

se le anticipó.

- ¿Entonces nunca has dibujado nada más que a Uxio? ¿Nunca has pintado un retrato o

algo así? Lo digo porque tienes verdadero talento- preguntó Esther mientras admiraba

uno de los bocetos de Valeria. Esta historia, esta chica, y todo su pasado la habían

enamorado. ¡Era justo lo que llevaba buscando tanto tiempo!

- No. pero...- y Valeria dijo algo que jamás creyó que diría- podría probar contigo ¿no?

Siempre hay una primera vez.- cogió su caballete y comenzó a retratar los bellos rasgos

de Esther- y mientras tanto... ¿qué tal si me cuentas por qué seguías a aquel chico?

Y así transcurrió la tarde. Esther le explicó a Valeria su obsesión con la gente

interesante, con historias intrigantes y formas de ser curiosas mientras esta ponía todo

su empeño en dibujar el rostro de Esther y que este quedara reflejado tan bonito como el

original, tarea que según Valeria pensaba “Es imposible. Es como tratar de dibujar la

luna tan brillante y bella como la original”.

Sin darse cuenta, Valeria también había encontrado lo que necesitaba, alguien con quien

no le diera miedo abrirse y alguien que pudiera robarle el pensamiento un momento y

apartarlo de Uxio. Cuando terminó el dibujo le hizo una seña a Esther para que se

acercara.

-¿Que te parece?- Murmuró Valeria. Y entonces Esther la besó dulce y suavemente,

como quien no quisiera que el beso acabara nunca. Valeria le devolvió el beso una vez,

y otra, y otra, y otra...

A la mañana siguiente, Valeria se despertó tarde y encontró una nota sobre la mesa.

“Mis padres se iban a preocupar. Gracias por la mejor tarde y la mejor noche de mi vida.

ESTHER.” Y un número bajo la firma. Valeria sonrió y, en ese momento, se acordó de

las aceitunas de Uxio. Corrió, nota en mano a ver si permanecían. El día estaba lluvioso,

la calle mojada, el cielo gris, y las olivas en el suelo. Valeria dejó caer la nota sin notarlo

pero cuando se quiso dar cuenta esta estaba empapada y el número de Esther borrado.

Dicen que a veces las decisiones más duras de tu vida te impulsan a casualidades

maravillosas y este fue un caso. Valeria y Esther no se volvieron a ver. Ahora Valeria

está casada y tiene dos hijas: Violeta y Oliva, aquello que perdió dolorosamente y que

supuso la mejor decisión de su vida. Se dedica a vender sus propios cuadros y le va muy

bien. Esther, harta de la situación de sus padres, se marchó de casa y escribió un libro

que se hizo Best Seller llamado Historia entre ramas. Hoy cría sola a su hijo Uxio. Y,

mientras, yo, aquel olivo que vio aquel amor casual ocurrir en una sola tarde, y que,

como árbol, viviré más que cualquiera de vosotros, aún sigo aquí, contemplando las

historias que ocurren a mi alrededor pero recordando para siempre aquella que me dio

por nombre Uxio.

Jimena Cuevas Balenzategui. 3oESO B

3a CATEGORÍA: BACHILLERATO.

¿Será el azar?

Las cosas podían haber sucedido de cualquier otra manera y, sin embargo,

sucedieron así. Resultaba curioso cada vez que lo pensaba. Era como si todos los

elementos que componían su vida se hubiesen puesto de acuerdo para acabar con ella en

unas pocas horas. “Está claro que debe de existir algún tipo de fuerza mística que haya

dispuesto todo cuanto me afecta de esta manera”, se decía. “No puede ser Dios, yo soy

un ateo convencido, pero tampoco puede ser el tiempo, que no tiene razón de ser”.

Apretó los labios adoptando una actitud reflexiva mientras conducía su viejo y

resplandeciente Cadillac negro de 1960. “Mmmm..., creo que ya lo tengo. ¡Es el azar!”.

Y rebajó la tensión de sus labios para volver a centrar toda su atención en la carretera.

“El azar lo explica todo. ¿Por qué me ha dejado mi mujer hoy? ¡Por azar! ¿Por qué me

han despedido hoy del trabajo? ¡Pues por azar también! ¿Y por qué me he caído en un

charco de barro al salir de la redacción del periódico? ¡El azar es la respuesta!”. Y una

sonrisa de pánfilo conformista que él hubiera detestado de haberse visto en el espejo, se

dibujó en su rostro.

En tanto que su mente divagaba en estas curiosas reflexiones, el sol comenzaba

ya a ocultarse entre las rocosas montañas del horizonte y sus rayos desprendían una leve

luminosidad entre rojiza y anaranjada por el paisaje desértico. “Ah... cómo me gusta

conducir por el desierto”, pensaba ahora. “Es como vivir desde dentro todas esas viejas

películas del oeste que veía de pequeño”. Y mientras su imaginación se esforzaba por

remitirse a nobles pistoleros, pobres y maltratados indios y damiselas en apuros con la

cara de Olivia de Havilland fruto del ingenio machista de algún guionista yanqui, la

realidad se presentaba terrorífica en alguna zona del hemisferio izquierdo de su cerebro.

Pero las fantasías duraron poco. Un enorme camión de cemento, conducido por

un tipo obeso y de expresión grosera que fumaba al volante mientras escuchaba una de

esas espantosas y pegajosas, que no pegadizas, canciones latinas en la radio, avanzaba

en su dirección por el carril contrario. “¡Qué ser tan mediocre!”, opinó para sí. “¡Y qué

alta lleva esa horrible música!”. Afortunadamente para él, el otro vehículo no tardó en

pasar a su lado y desaparecer de su vista. “¡Menos mal!”, se dijo. “En realidad me da

pena. Seguro que no le espera nadie en casa”. Pero entonces algo extraordinario sucedió

en su cerebro. Llámenlo sinapsis prodigiosa o revelación espiritual, pero el caso es que

el conductor de aquel Cadillac se dio cuenta de que a él tampoco le esperaba nadie en

casa.

“Lo mejor es que yo también escuche algo de música”. Rápidamente extendió su

mano derecha y tomó un casete de su adorado John Denver del asiento contiguo. Lo

insertó en el reproductor del coche y, acto seguido, el Take Me Home, Country Roads

comenzó a sonar con su magnificencia y melancolía características. La canción logró

apaciguar sus pensamientos durante algunos minutos, pero, entonces, como buen

conocedor de la lengua inglesa que era, se dio cuenta de que la canción hablaba de la

nostalgia, el hogar y una mujer. Y, pese a estar acostumbrado a complejos procesos

deductivos y elucubraciones de toda clase, como animal primario que era (aunque le

pesase), pensó, precisamente, en la nostalgia, en su hogar y en su mujer.

Fue en ese momento en el que se dio cuenta de que llevaba conduciendo horas

sin rumbo fijo y de que los párpados de sus ojos comenzaban a cansarse. “Tendré que

buscar un lugar donde cenar y dormir”, concluyó, y tras cuarenta minutos más de

música country y carreteras perfectamente rectas, aunque no tan bien asfaltadas, llegó a

un local que era al mismo tiempo gasolinera, restaurante y prostíbulo, y cuyo letrero de

neón rezaba: “Aquí tenemos de too” mientras una eléctrica letra “d” yacía en el suelo

junto a un cubo de basura al lado de la entrada. Aparcó su Cadillac en una de las

múltiples plazas que quedaban libres y empujó la puerta del local, no sin antes

comprobar que estaba lo suficientemente limpia como para establecer contacto físico

con ella.

Nada más entrar el olor a mayonesa podrida atacó sus fosas nasales con tal

ímpetu que tuvo que andar tres pasos hasta la barra del bar para poder decir que se había

acostumbrado a tal aroma. Allí, una mujer barbuda de expresión grotesca, que de haber

nacido en el siglo XIX hubiera sido explotada en un circo ambulante, se acercó y le

preguntó qué deseaba tomar. El conductor del Cadillac echó un vistazo a la pizarra que

colgaba de la pared y en la que estaba escrita, con incontables faltas de ortografía, la

carta que componía el poco variado menú del local. Teniendo en cuenta que los tres

únicos platos disponibles eran una ensalada de ingredientes desconocidos, una

hamburguesa y una tercera opción imposible de descifrar gracias a la mala caligrafía,

nuestro protagonista optó por la segunda alternativa junto con un simple vaso de agua.

Mientras la barbuda regente del local se retiraba a la cocina, el conductor del

Cadillac decidió matar el tiempo observando a los personajes allí reunidos. Contó tan

solo tres mesas ocupadas y otros dos comensales en la barra, todos ellos con la mirada

clavada en una vieja televisión en cuya pantalla se podía ver a un banquero reconvertido

en político que aseguraba ser de centro y vociferaba en una tertulia supuestamente seria.

“Pobres ignorantes”, pensó. “Seguro que no entienden ni la mitad de lo que dice”.

En ese momento la señora barbuda volvió a entrar en escena y un plato de color

sospechosamente amarillento con una hamburguesa encima y un vaso de agua

aterrizaron frente a él. Y la expresión que adoptó en ese momento su rostro fue tan

sumamente demostrativa del asco que sentía que no pasó desapercibida para uno de los

dos clientes que también se sentaban en la barra. El pan estaba quemado, el filete a

medio hacer, las rodajas de tomate podridas y el queso brillaba por su ausencia. Tras

examinar el plato brevemente, decidió hacer caso omiso del mismo y, al oír sonoras

carcajadas a su espalda, se giró de nuevo hacia la televisión. El político había sido

sustituido por una serie de comedia, por lo visto hilarante al comprobar la reacción que

producía en la audiencia del bar, que mostraba una tierna escena familiar. Y fue

entonces cuando se dio cuenta de que todos los que se sentaban a la mesa en aquel

mugriento local estaban acompañados. Había personas envueltas en jocosas

conversaciones, parejas de jóvenes enamorados y hasta uno de los clientes en la barra

disfrutaba alimentando a su perro con las sobras de la cena. Mientras tanto, él estaba

solo. Con un elegante traje negro cuyo valor superaba la renta de muchos de los que

estaban allí, con un número seguido de muchos ceros en un documento bancario, con

una cultura y un saber inigualables, pero solo. Solo, al fin y al cabo. Y justo cuando una

lágrima pretendía escaparse de la inquebrantable fortaleza de sus fríos ojos, se acordó

del otro comensal en la barra. Se giró hacia él y contempló, satisfecho, que tampoco se

encontraba acompañado.

-Una noche solitaria, ¿eh? – le preguntó con una ligera sonrisa.

-Hable por usted, amigo – respondió el hombre, y señaló al servicio de señoras.

En efecto seguía estando solo. Y no, eso no lo podía explicar el azar.

Marcos Caballero de Mingo.1aBHCS B